noite

Não é teu para controlar. Não é teu, de todo. Sentir o que tens a sentir, o que não imaginaste que tivesses, e escrever a limpo a história no espaço que ficou. Todas as palavras, uma a uma, para que não te possas mais mentir, alimentar a compulsão que te prende a este sítio. Todos os dias. Todos, até que o sintas real. Até que te esvazies e inundes a terra do que teimas em guardar. Talvez assim me deixes respirar de novo.