(sem título)

Complicado é uma coisa que se inventa. Não surge do nada, claro, mas também não tem razão de ser. É apenas por não se imaginar de outra forma. Aquilo que retirado de si deixa de o ser. Não entendo o apelo. A distância que fica depois de estar tudo dito alarga a cada dia que passa. Não lhe consigo escapar. Não faz sentido.

Há um sítio no mundo, em ti, onde podes viver a tua vida inteira. Vês as estações passar do lado de lá da janela, as cores que vão e vêm incansáveis na sua jornada. Contam-te as suas histórias, todos os anos as mesmas embora sempre um pouco diferentes. Trazem saudades de ontem e carregam-nas até amanhã, à tua espera, só que tu nunca vens. Há sempre alguma coisa. Nunca há nada. É complicado.

É cansativo ser complicado. A energia que requer para manter a trama em linha é tanto mais do que temos, não sei para que nos damos ao trabalho. Não é como se fosse melhor que a alternativa, francamente.